¡ HOY, ES EL DIA !

Es un día cualquiera del mes de noviembre . . . Salvo, que no es cualquier día . . . Debiera ser un día especial . . .  Son muchas las sombras, que caminan inquietas, yo diría, incomodas, les faltan cosas, de esas que duelen,  cosas a las que no les prestamos atención, hasta que de pronto . . . no están . . .  Entonces las sombras, aparecen mas nítidas, mas corpóreas . . .  Pasan por mi lado, los Padres de la Patria, guerreros enormes que conquistaron libertad, los Congresales de Tucumán, con las rotas cadenas, que nos trajo una enorme Constitución Nacional, ya casi parece una marcha con solo Banderas  Argentinas . . . Lo veo a don Segundo Sombra, a Martin Fierro, y pulsando una guitarra esta el payador de la Libertad y el Amor por America, la del Sur, nada menos que don Santos Vega, que sin sonido le canta a su amor . . .  Su amor que ya no esta . . . Se fue de la mano de muchos que nacieron por estos lugares, pero que dudo mucho que sientan de verdad que SON ARGENTINOS,  y las sombras, con enorme tristeza se van yendo, se diluyen y dejan una niebla que sabe a dolor, al dolor de la perdida irreparable . . .    
El 11 de noviembre es el Dia de la Tradición, y salvo algún gaucho, nuestro, campero y patriota, que monto su pingo y revoleo una Bandera Argentina, en la gran Ciudad, pocos lo vivieron . . .  Y entre esas sombras que se están yendo,  también veo los ojos celestes, de un gringo que llego a Santa Fe, por 1895, y fue el primero, que le puso panchas de hierro a las ruedas de las carretas, por fuera y por dentro, junto al eje, para cargar mas y que no se rompieran, ese gringo, me dedico una sonrisa triste al irse, pero se que me pidió, que no afloje, que como sus ruedas, no me rompa, y con la pena de no haberlo conocido, comprendí que se volvía desencantado a su fragua, a su taller, el primero en Argentina, en fabricar las primeras maquinas para el agro, en este hermoso pais nuestro, tan poco amado por nosotros, los Argentinos de hoy. Y con tristeza, yo tambien le sonrei a mi abuelo, a quien no pude conocer, pero que supe, era el.  ¿ Que por que digo esto?  Es fácil la respuesta, con solo mirar las películas del norte de America, lo comprenderá, observe los personajes marginales de cualquiera de los barrios mas pobres, mire su vestimenta, su hablar, su caminar, su comportamiento social, y después, rápidamente, recorra la capital de los Argentinos y los lugares próximos, y vera a personas "copiando todo lo dicho",  y después, claro que el jueves juega Argentina, se verán muchas banderas . . .  Pero el viernes mas de uno, lucirá remeras, con colores que no son nuestros, y muchos con los colores ingleses en sus prendas . . . Duele. Le llaman Rock nacional, NO EXISTE, NO ES NUESTRA EXPRESION NACIONAL; Le pusieron ese nombre, cuando una ley indicaba que el 50% . . . cincuenta por ciento de la música a difundir en todos los medios, debía ser nacional,  para proteger al Tango y el Folklore nativo, y como siempre malos Argentinos, inventaron esta trampa para dejar de lado a la ley.  En las fiestas de las escuelas, hoy se escucha cualquier cosa, menos que lo propio, y sabe que?  Nadie ama lo que no conoce, y cada día, es mas lo que sabemos de otros, que lo propio, así estamos y así vamos.  Puedo seguir horas, pero no es mi intención, reclamo a mis propios sentimientos, a mis olvidos. Mi esposa me leyó esta mañana, unas líneas de un libro, y con esa simple frase quiero terminar con mis recuerdos de este día. 
  El libro  se llama:
  " Agustin Corazonabierto."   El  autor es:
  Roberto Bubas.   

Es GUARDA FAUNA  del Área Natural  Protegida, Península Valdés.

Y el párrafo que despertó esta nota dice:    "La mañana estaba calma en Punta Norte, tan solo la briza que la bandera quería, para ser bandera. Su flamear suave era cada vez mas lento y perezoso.                                La pleamar, la encontraría en total quietud."

Sin Memoria, no hay pasado . . . Y sin pasado . . . No hay futuro.

Rodolfo Griffa.